Ночью выпал снег. Я иду в лес любоваться черно-белыми деревьями на фоне белого неба. Стоит штиль, такой редкий для наших мест, и воздух движется только от перекличек птиц и журчания лесных ручьев. Я останавливаюсь, чтобы насладиться этой торжественной тишиной, и ощущаю, что дышу в такт с миром. От этого ощущения по телу бегут мурашки и на глаза наворачиваются слезы. Я су-щест-ву-ю!

Я годами собирала крупицы этого ощущения, как дети собирают маленькие сокровища в спичечный коробок. Эти редкие минуты, когда сидишь у костра и смотришь на искорки, летящие в звездам, или разглядываешь снежинку на варежке, или читаешь Пушкина, и вдруг понимаешь, почему он признан великим поэтом. Постепенно крупинки перестали вмещаться в спичечный коробок и переместились в резную шкатулку. А потом в сундучок. А потом я поняла, что собрала из этих крупинок себя.

Мое тело хрупкое и не всегда может переносить это острое ощущение существования. Но я поняла, как заботиться о теле, чтобы оно справлялось. Я нашла свои правила, и поняла, как их менять в меняющемся мире.

Внутри меня покой и благодарность. Я существую!